Abends gingen wir mit der Gruppe gemeinsam weg und einen Abend fanden wir uns auf einer Landparty wieder. Marion und ich tanzten die halbe Nacht durch und glaubten, das Grinsen der anderen Anwesenden hätte nichts mit dem etwas träge wirkenden Dozenten und der heute sehr wortkarge Hinterfragerin zu tun.

Aber wir gingen nach dem Kurs auseinander, als sei nichts gewesen. Es war ja auch nichtmal etwas für eine Nacht, nur für eine Party.

Einige Male telefonierten wir, weil sie zur Umsetzung einiger Projekte noch Tips benötigte. Und dann war ich sprachlos, als wir uns auf der re:publica in Berlin begegneten.

Die re:publica war ja nun eine aus dem Barcamp-Alter herausgewachsene Konferenz mit abendlicher Party. Diesmal endete die Party im Hotel, in dem wir zufällig beide eingecheckt hatten, und wir verpassten die ersten Vorträge des folgenden Tages.

So kanns kommen.

Einmal die bildhübsche, mädchenhafte Frau, mit der ich im Bistro ankam und das Bistro auch verließ, um sie dann vor dem Fenster lange und zärtlich und von innen gut sichtbar zu küssen.

Die Sache hatte allerdings einen Haken. 5 Monate zuvor hatte sie sich von ihrem Mann getrennt. War mit Tochter und Meerschweinchen ausgezogen, hatte sich aus dem Geld, dass mal für das Geschenk zu seinem 40. im Herbst gedacht war, in die Wohnungseinrichtung investiert. War sicher eine bessere Anlage als eine Kreuzfahrt.

Es war Freitag und am Montag flog sie mit ihren Freundinnen nach Kreta, in einen der teureren Ferienclubs. Vorher sahen wir uns noch einmal, am Sonntag zum Brunch. Danach erstmal nicht mehr.

Am Abend im Bistro gestand sie mir nach einigne Rotwein, dass sie nie gedacht hätte, dass irgendein Mann sich noch für sie interessiert. Kein Job, Kind, über 35. Dabei war sie perfekt, optisch wie menschlich. Nach unserem ersten Telefonat dachte ich nur „Wow“.

Im Urlaub, den zwei Wochen, lernte sie schnell eines: Es gab durchaus einige Singlemänner, die sich für sie interessieren, und noch mehr ihr Typ sind als ich es war.

Wir sahen uns erst rund 3 Monate später wieder, auf einer dieser After-Irgendwas-Parties. Was ich auch noch erzählen werde.

Aber damals vermisste ich sie ungeheuer. Es tat nach den paar Tagen weh. Ich wusste, wie sie klang, wie sie roch, wie sie schmeckte. Diesmal heulte ich mich bei Mark aus.

Wir reden miteinander. Tauschen die ersten Informationen aus. Und die Telefonnummern. Vielleicht auch die Mailadressen. Es ist der eine Blick, das eine Lachen, das eine Wort, der eine Tanz, der uns ausreicht, damit es um uns geschehen ist.

Unsere Gedanken kreisen. Der eine Name, das eine Gesicht, die eine Geste, der eine Kuss.

Dann die ersten Telefonate. Romantisch, warm weich. Eine Mail ins Büro, eine SMS an den Arbeitsplatz. Wir versuchen, diesen einen Moment zu konservieren. Wollen ihn unvergänglich machen und wiederholen. Wir verabreden uns, treffen uns  zum Kaffee, zum Kino, in der Eisdiele. Erwachsene Menschen werden zu nervösen Teenagern.

Und dann sehen wir uns wieder.

Und wenn wir Glück haben, spüren wir das Echo des perfekten Moments, an dem wir uns kennen lernten.

Und wenn wir kein Glück haben?

Warum umarmen sie sich nicht einfach und küssen sich?

Mit 15 war das noch einfach. Höchstens die Unsicherheit hinderte uns in diesem Alter daran. Ab 30 wird es schwieriger, denke ich.

Wir haben unsere Erfahrungen – nicht nur gute – sind abgewiesen worden (was weh tut) und haben Trennungen erfahren. Was auch weh tut, und zwar in der Regel beiden.

Das sind Erfahrungen, die uns im sonstigen Leben schützen. Wir nehmen den Topflappen, statt uns am Metallgriff zu verbrennen, weil wir schon erfahren haben, wie heiss der Griff sein kann. Wir tragen Handschuhe, um uns nicht die Haut zu verletzen, weil wir genau das schon erfahren haben oder aus unseren anderen Erfahrungen ableiten.

Genauso, wie Kinder auf der Kirmes meistens viel unbefangener in bestialischen Fahrgeschäften mitfahren können, als wir erwachsenen, weil sie noch vertrauen. Der Technik. Sie haben noch keine Unfälle gesehen, keine Materialfehler miterlebt, sind unbefangen.

Die Unbefangenheit der Kinder werden wir nie wieder erlangen, wenn wir sie einmal verloren haben. Und für das Herz und die Seele gibt es keinen Topflappen.

So ist das. Deshalb rufen so viele bei Domian an. Und ich hör zu. Jede Nacht. Und werde auch mal dort anrufen.

Nach dem nicht-zusammen-Sylvester-Feiern mit Mo vergingen die Wochen schnell. Und ich lernte jemanden kennen. Die Cousine einer Freundin. Auf einer Geburtstagsfeier.

Sie war genau das Gegenteil der opulenten und üppigen Mo. Irgendwas um 1,65m, war schwer zu schätzen wegen ihrer Schuhe. Schwarzes Haar, eher der sportlich-mädchenhafte Typ. Wir verstanden uns sofort.

Eine Woche drauf sahen wir uns wieder. Wir hatten uns verabredet – im Bistro, in dem ich Mo kennen gelernt hatte. Von Mo hatte ich bis dahin kein Lebenszeichen bekommen.

Es war – wie immer Freitagabend – knüppelvoll und wir standen an der Bar. Sie mit dem Rücken zur Theke und ich vor ihr, schirmte sie ab, sonst wäre sie ständig angerempelt worden.  Sie fühlte sich augenscheinlich wohl.

Es war lustig, die Stimmung grandios. Ein Paar tanzte auf der Theke Tango, er drohte immer wieder, mit seiner Tolle in den Deckenventilator zu geraten.

In der Ecke sah ich ein Augenpaar auf uns gerichtet. Es dauerte eine Weile, bis ich Anja erkannte. Sie hatte aber auch viel Kajal aufgelegt. Mehr als sonst.

Anja kam im Takt der Musik angetanzt, ein schlangenfalsches Hallo, ein Begrüßungskuss auf die Wange. Meine Begleiterin gab sich aber mit der Erklärung zufrieden, dass es eine alte Freundin meiner Ex sei, die ich auch seit Jahrzehnten schon kennen würde.

Ich war dennoch beunruhigt. Es war Anfang Februar. Erster Freitag im Monat. Das war der Mädchenabend. Die Damen waren vorher beim Italiener und jetzt hier.

Mein letzter Abend mit Mo war nur 5 Wochen her und zuletzt sahen die Damen Mo und mich Arm in Arm auf dem Weihnachtsmarkt. Und zu allem Überfluss war der Bekannte, der sie Heiligabend so bedrängt hatte, der Bruder einer blassen Blondine mit Stich ins Rote, die ich inzwischen im Kreis der anderen Damen am anderen Ende des Bistros entdeckt hatte.

Kurz darauf sah ich eine breite, männliche Schulter, über die zu Schlitzen verengte blaue Augen mich anstarrten. Ich kannte die Augen natürlich. Klar, es war Mo.

Sie ging zur Toilette, mein Handy vibirierte kurz darauf. „Geh mir aus dem Weg!“ hatte sie mir geschrieben, was ich aber erst zu Hause las. Mir war klar, wer mir da eine SMS schickt, und ich wollte es ignorieren, um mir nicht den Abend zu verderben.

Zugegeben: Ich hatte Mo in eine prekäre Situation gebracht. Sie erzählte den Freundinnen nie von ihren Trennungen, wartete immer einige Wochen und erwähnte es dann beiläufig. Aus Anjas Verhalten schloss ich, dass sie Mo und mich noch als Paar sah.

Später erfuhr ich, wie Mo ihren Freundinnen diese Begegnung erklärt hatte. Es gab zwei Versionen:

Ich führe mehrgleisig, das habe sie entdeckt und mich dann gekickt. Oder, alternativ, ich sei Stalker und Grenzüberschreiter, daher habe sie mich gekickt und sich anwaltlich beraten lassen.

Sie hatte die jeweils härteste Version erzählt, die ihre Zuhörerin geglaubt hat. Da die Damen aber auch miteinander sprachen war ihnen klar, dass das nicht der Grund war, sondern, dass Mo mal wieder eine krasse Fehlbeziehung hatte.

Wobei meine Neurosen sicher 50% des Fehlers waren.

Kein Mensch.

Zwei Andenken. Ein Foto, eine CD.

Willst du dich von etwas trennen
dann musst du es verbrennen
willst du es nicht wiedersehn
lass es schwimmen
in Benzin

Es war bei allen anderen Partnerinnen immer… anders. Besser, einfallsreicher. Vielleicht bin ich ja einfach nur verklemmt und meine bisherigen Partnerinnen konnten das ausbügeln. Oder war Mo verklemmt? Frigide? Es lag nicht dran, dass ich sie nicht sexy gefunden hätte. Im Gegenteil eher.

Aber wie konnte das passieren? Dieses lieb- und freudlose rumgerutsche? Wie eine Reihe der Stiftung Warentest, um die Funktionsfähigkeit der Geschlechtsteile zu prüfen.

Mark rief an.

Er hatte sich gerade von seiner Freundin getrennt, jetzt hatte er zwei Karten für die Sylvesterparty der Disco. Äh, im Club. So heisst das ja heute.  Alleine wollte er nicht hingehen, sondern lieber privat mit seinem Bruder feiern. Ob ich ihm in die Disse – äh, den Club – mitkäme oder beide Karten für Mo und mich haben wollte.

Ich sagte zu, das zu klären.

Am 2. Feiertag rief ich Mo an. Sie klang so kühl wie ich nervös war.

Nein, sie wolle mit ihren Mädels bei einer Freundin Sylvester feiern. Nur Frauen? Nein, auch Männer.

Aha.

Ich wartete.

Man lädt sich nicht einfach ein.

Ich zumindest tat das nicht.

Doch sie erwähnte mich im Zusammenhang mit der Sylvesterfeier mit keinem Wort.

Dann ihre Frage: „Und was machst Du Sylvester?“

Rumms.

„Ich gehe mit Mark in die Disse.“ sagte ich und manifestierte damit das Ende von etwas, das noch gar nicht richtig angefangen hatte.

Abends rief Anja bei mir an. Mo hätte sich mal wieder bei ihr ausgeheult, kurz gesagt fragte ich mich, ob sie vielleicht Sven Regeners Vorbild für ein Lied war…

Das Problem mit dem Sex.

Wir diskutierten Kunst, Musik, Kino und Literatur, ich hätte aus dem Stand ein Dreigängemenü zaubern können, dass ihr schmeckt. Nur ein Thema hatten wir als normalgehemmte Mitteleuropäer nur am Rande erwähnt.

Ein Therapeut hatte mal gesagt, dass man im Bett nur über ein Thema reden dürfe: Sex. Und darüber müsse man reden. Wir sind keine Telepathen. Nur wer reden kann, dem wird auch geholfen.

Ich fühlte mich wieder wie 17. Nicht vom körperlichen her, sondern von der Coolness im Bett. Wie mit 17, wenn man glaubt, dass es außer der Missionatsstellung nicht viele andere Möglichkeiten gibt, Sex zu haben. Ok, die heutige Jugend ist weiter als ich mit 17 Jahren, aber in den letzten 25 Jahren hab ich mich auch entwickelt.

Nur: Jede neue Beziehung ist wie eine frisch entkorkte Flasche Rotwein: Sie muss erst atmen, damit der Sex schmeckt. Darüber musste man reden. Also: Was man noch so alles mag.

Und Mo war ungeduldig. Ihr fehlte auch was. Vermutlich kam ich ihr auch wie 17 vor, oder sie sich selbst. Wir hatten nicht miteinander geredet in der Nacht. Wir hatten uns in ihrer Diele lange und intensiv geküsst. Dann die gefütterten Jacken ausgezogen (es war ja Winter) und die Hosen und den Rest. Sie lotste uns dabei vor ihr Bett.

Zufällig hatten wir beide Gummies zur Hand. Statt darüber zu lachen spielten wir drüber hinweg.

Ich lag auf ihr, wir fanden zwar einen gemeinsamen Rhythmus, aber keiner stöhnte, keiner keuchte, keiner kommentierte es. Keiner war sich sicher, ob es dem anderen Spaß gemacht hatte. Wir wissten nichtmal, ob es uns selber Spaß gemacht hatte.

Sie hatte Brötchen zum Selberbacken und leckere Marmelade, löslichen Kaffee – wir hatten schon drüber gesprochen, dass ich Kaffee tränke, sie aber Tee, und den Kaffee schien sie extra für mich gekauft zu haben.

Wir sprachen über das Wetter.

Nach dem Frühstück ging ich. Wir küssten uns auf die Wangen.

Mit Mo war vereinbart, dass sie sich dumm stellt.

„Du hier?“ quiekte sie mich etwas theatralisch an und wir begrüßten einander mit einer Umarmung und einem Kuss auf den Mund. Mark war versteinert, fand dann aber seine gute Laune wieder. Mo machte zwischendurch immer wieder mit einem Bekannten rum, der sie auch küssen wollte, was sie aber geschickt abwehrte.

In meiner Jacke war das Geschenk. Ich ging nach einiger Zeit zur Garderobe, die neben der Toilette war, und kam mit dem Bündel in Geschenkpaier zurück. Sie war von den Socken.

Ihre Augen wurden tellergroß, als sie das Papier öffnete, und als sie den Inhalt erkannte fiel sie mir um den Hals und wir küssten uns intensiv und lange und nass. Sie hing den Rest des Abends an meinem Hals und schien wenigstens so glücklich wie ich.

Um 4 Uhr wurde Mark müde und ging, um halb fünf brachte ich Mo nach Hause. Sie wohnte in der Nähe.

„Nimmst Du jetzt ein Taxi?“ fragte sie.

„Werd ich wohl, ich hab nicht viel getrunken, bin aber zu Müde zum Fahren.“

„Magst Du einen Kaffee?“

Na! Das ging aber schnell…

Es war der 16. Dezember und Weihnachten stand vor der Tür und ich hatte das Bedürfnis, der sich so warm und weich an meine Seite schmiegenden Frau zum Fest der Liebe eine Freude zu machen. Aufmerksam studierte ich, für was sie Interesse zeigte.

An einem Stand mit Kunsthandwerk aus Nordafrika war sie von einem Anhänger begeistert, gestoßenes Metall, fast handtellergroß, filigrane florale Muster, wie sie in muslimischen Ländern üblich sind. Auch die fünfblättrige, an Hanf erinnernde Pflanze war darin verewigt, Fatimas Hand genannt.

Ich kaufte das Stück nicht. Die Toiletten waren genau am Ausgang zu unserem Parkplatz und als die Gruppe sich zwischen einem Glühwein- und einem Poffertjesstand konzentrierte und dafür sorgte, dass nach Weihnachten alle eine Diät machen würden, ging ich rasch auf Toilette. Kaufte den Anhänger mit Lederband zum Umhängen, und deponierte ihn im Werkzeugfach des Kombis.

Wir blieben noch eine Weile dort, hörten dem Straßenmusiker zu, von dem ich eine CD kaufte, und kehrten dann zum Parkplatz zurück. Vor Mos Tür angekommen bedankte sie sich fürs Mitnehmen und wir gaben uns Bussis auf die Wangen – jedenfalls, wenn die Wange direkt unterhalb der Nase beginnt.

Später verabredeten wir uns für Heiligabend im Bistro. Tina wollte auch kommen, Anja vielleicht auch. Und zwar nach 23:00 Uhr, wenn die lästigen Familienfeiern abgewickelt waren.